Un día de 1930, Pavlov, un ruso blanco que había huido a París para escapar de los bolcheviques, pasaba por la calle Saint-Honoré y se detuvo, fascinado, ante el escaparate de una tienda de segunda mano. Tardó un momento en darse cuenta de lo que le había llamado la atención: en un rincón del escaparate, desprovisto de sus adornos de oro, plata, perlas y piedras preciosas, que sólo dejaban ver el rostro y las manos, había un gran icono antiguo de María odoghitria ("la que muestra el camino", en griego). La sagrada imagen está sucia y dañada. De repente, tuvo la certeza: ¡se trataba de la Theotokos Iverskaya, patrona de Moscú, desaparecida en 1812 tras el incendio de la ciudad! El camino para devolverla a la veneración de los fieles aún es largo, pero también está sembrado de señales del Cielo.
El icono de la Virgen Iverskaya está oficialmente desaparecido desde finales del verano de 1812, cuando los franceses llegaron a Moscú y la ciudad se incendió. Por supuesto, las autoridades imperiales afirman haber conservado la santa imagen a salvo, pero entonces ¿por qué los monjes del Monte Athos tuvieron que hacer una copia de ella cuando reconstruyeron la capilla? En realidad, nadie sabe si la santa imagen desapareció en las llamas o si fue uno de los objetos robados por las tropas francesas durante el saqueo de Moscú. Lo cierto es que, desde hace más de un siglo, nadie puede decir qué ha sido de ella.
El original puede haberse perdido, pero su copia es bien conocida por los moscovitas, y de hecho por todos los rusos, ya que saludarlo al entrar en la ciudad es un ritual al que casi todo el mundo se adhiere, y porque reproducciones del mismo cuelgan en iconostasios familiares y aparecen en numerosos libros. Así que es fácil reconocerlo, siempre que se tengan antecedentes religiosos o artísticos, como es el caso de Pavlov.
Como casi todos los refugiados rusos en París, huyó de su país sin llevarse nada consigo. Sobreviviendo penosamente en el exilio, a menudo desprovisto incluso de lo estrictamente necesario, no tuvo tiempo de pasearse por los anticuarios, ni mucho menos medios para comprar nada. Pero hay una señal providencial en su improbable parada ante este escaparate, sus ojos atraídos por este icono polvoriento.
Pavlov entra en la tienda, aunque es obvio que no puede ser cliente, y pregunta al vendedor de segunda mano dónde consiguió el icono y cómo llegó a París. Lo que le cuenta el tendero refuerza su certeza de que está ante la imagen auténtica, robada por un oficial francés en 1812, antes de que los rusos tuvieran tiempo de quemar la capilla y llevarse los objetos preciosos.
Este oficial de los ejércitos de la Revolución despreciaba todo lo que tuviera que ver con el cristianismo; si se apoderó del icono y lo salvó de las llamas fue porque el cuadro estaba cubierto de una capa de oro, perlas y piedras preciosas, que sólo dejaba ver los rostros y las manos de la Virgen y el Niño, y tenía la intención de venderlo cuando regresara a Francia. Sin embargo, por razones desconocidas, en lugar de deshacerse posteriormente del icono, el oficial lo conservó, y la imagen permaneció en su familia durante más de un siglo antes de que sus descendientes decidieran venderla.
Es innegable el aspecto milagroso de la supervivencia del icono y el hecho de que reapareciera en ese preciso momento, como para consolar a sus fieles, ante un exiliado ruso que supo identificarlo y que hizo todo lo posible por devolverlo a la veneración ortodoxa.
La historia es lo bastante verosímil como para que Pavlov acuda a la parroquia rusa de París e informe a las autoridades religiosas de que cree haber encontrado la Iverskaya. Abrumado, el metropolita Eulogy consideró inmediatamente la posibilidad de recomprar el icono. Sin embargo, primero pidió consejo a un experto que, tras examinarlo, confirmó la antigüedad de los pigmentos de la pintura y de su soporte de madera. A partir de entonces, salvar la Iverskaya se convirtió en una prioridad para la comunidad rusa en el exilio.
Por desgracia, la llegada del experto puso sobre aviso al anticuario. Al darse cuenta de que tenía en sus manos una obra de arte de gran valor, aceptó venderla por el entonces astronómico precio de 250.000 francos (el equivalente a mil meses de sueldo), dándole un año para reunir el dinero... Desgraciadamente, a pesar de los esfuerzos y la generosidad de todos, la suma necesaria para recomprarlo no se había reunido en el plazo previsto, y el icono tuvo que ser devuelto al tendero, que anunció su intención de subastarlo en breve. Todo parecía perdido.
Ese mismo año, 1931, otro prelado ortodoxo, el obispo Benjamin Fedchenkov, con fama de santidad, decidió abrir un nuevo lugar de culto, la iglesia de los Tres Santos Doctores. La noticia de que la Iverskaya había sido devuelta al vendedor de segunda mano disgustó al obispo, que lo consideró un sacrilegio. Suplicó a la Virgen María que le ayudara a recuperar la imagen... Aunque no tenía dinero, monseñor Fedtchenkov acudió al anticuario con la esperanza de conseguir una prórroga o una rebaja del precio.
El tendero no quiso. Apenado, el obispo le imploró que le dejara ver el icono por última vez. Aunque afirmaba guardarlo como su tesoro más preciado, el obispo descubrió que el comerciante lo había bajado al sótano y lo había colocado en un rincón oscuro y húmedo, donde lo había puesto ostensiblemente boca abajo, lo que el santo varón analizó como un intento deliberado de profanación y blasfemia. En un intento de enmendarse, cayó de rodillas ante la Virgen y comenzó a llorar a voz en grito, reprochándose su incapacidad para encontrar el dinero.
De repente, Mons. Fedchenkov oyó claramente una voz femenina que le decía: "¿Por qué dudas? ¿Dónde está tu fe?" Estaba seguro de que estas palabras procedían del icono y que María acababa de hablarle a través de él. Monseñor Fedtchenkov es muy piadoso, pero el único milagro que quería era encontrar donantes generosos. No es de los que se inventan dichos milagrosos, sobre todo porque éste no resuelve su problema de dinero...
Sin embargo, parece que el obispo no fue el único que oyó hablar al icono, y que el anticuario también escuchó la misteriosa voz de la mujer. Ahora bien, el Sr. Cohen es judío y no parece tener ninguna simpatía por las creencias cristianas, y mucho menos por las imágenes sagradas que contravienen la prohibición judaica de representación.
Sin embargo, cambió completamente de actitud, bajó el precio a 30.000 francos y aceptó un plan de pago sin intereses ni plazos. Mejor aún, entregó inmediatamente la Iverskaya a monseñor Fedtchenkov y le pidió que se la llevara para colgarla esa misma tarde en la iglesia de los Tres Santos Doctores, donde desde entonces se venera solemnemente. Este giro es inexplicable, a menos que la Virgen interviniera y tocara el corazón del anticuario.
Sólo faltaba encontrar el dinero. Era una tarea difícil, como habían demostrado los vanos esfuerzos del año anterior. A los problemas financieros se añaden las rencillas que minan a la comunidad rusa exiliada, dividida en facciones antagónicas que se destrozan mutuamente en lugar de unirse y trabajar juntas por el interés general. Sin embargo, la recaudación de fondos para la Iverskaya, que no había funcionado en 1930, tuvo un extraño éxito en 1931, y ayudó a reconciliar a toda esta gente en torno a la Theotokos.
En enero de 1932, el icono volvió definitivamente a la devoción de los fieles. Esta oleada de fe, así como las oraciones y sacrificios que la hicieron posible, constituyen, por su fuerza y duración, una prueba en sí misma del carácter milagroso del caso.
Anne Bernet
